Fabulesco

Parou de correr. Sentiu de novo o vento e o som que ele fazia na grama, um pouco mais de silêncio e era fácil ouvir algum pássaro no fundo, assobiando uma cantiga engraçada: o caos não chegou neste canto do mundo. Debulhou um pedaço de espiga que trazia no bolso, escolheu um cantinho para servir de berço e afundou as sementes uma a uma. Do cantil pendurado deixou escorrer as gotas de água limpa e fresca, revirou a terra e bateu o pó dos joelhos. Fechou a tampa e voltou a correr.

Quando passou da terceira árvore ao pé do monte mais alto que já viu na vida, encontrou a carroça com um senhor corcunda. Cabisbaixo, o velho não sabia se segurava a carroça ou concertava a roda, fazia os dois sem fazer nenhum. Ofereceu ajuda ao pobre velho corcunda, não sem antes fazer uma reverência, como tinha aprendido:

- Ilustríssimo ilustrado senhor das frustrações. Frustrastes ao tentar atravessar o vale sem cuidado? Se cuidado fosse seu companheiro de viagem, traria pelo menos um terceiro para contar-lhes uma piada e segurar-lhe a carroça enquanto o senhor colocasse a roda. Mas vejo que de rodado e descuidado o senhor tem de sobra. Sobrastes, então, se por mal uso ou por descuido, uns trocados para seu futuro companheiro de viagem?

- De que falas?

- Por bem menos que tu tens no bolso eu te coloco de volta ao rumo. Conheço esses vales por uma vida inteira, mas não levaria dois dias pelo caminho certo. Pelo meio certo daria uns dez dias e o resto da vida pelo errado. De certo que a minha caridade não se compra com sorriso, por mais que o senhor não tenha tantos. Ajudemos os dois lados, então: não te forço gracejos, aceito os trocados e vamos os dois, com o cuidado do lado.

- Concerta a roda?

- E seguro a carroça.

Assim os dois, em contraste, desceram a estrada ao sul do vale das árvores baixas e frondosas. Logo depois das primeiras horas o velho entregou as rédeas e se jogou com a carga de algodão a procura da sua garrafa de rum.

José, sobrenome Ninguém

É uma sexta-feira pós-feriado, já é a quinta vez que busco café. Serve para matar o tempo. E tá frio, onze graus aqui dentro do escritório. Uns cinco na garoa que tá lá fora, se não estiver menos. No meio dela, um senhor arrasta seu carrinho parando de lixeira em lixeira. Daqui não consigo ver mais que seus trapos.

Deve se chamar José, o velho. Não deve ter mais de setenta. Arcado, rosto decorado de rugas, José parece não se importar com a chuva rala de quase inverno. Seu carrinho tá vazio, sinal que tem muito que fazer antes de voltar pra casa. Das janelas dos prédios vizinhos outros tantos entediados como eu acompanham seus passos.

José deve ter um sobrenome que dividiu com a mulher e com os filhos. Com eles, divide também uma casa de poucos cômodos e muitos cachorros. Antes de morar na cidade, José deve ter lidado na roça, tocado boiada, plantado feijão na enxada. Ele deve ter sido um menino salpicado de terra, um rapazinho com dente de cárie. Na roça não tem luxo não, sinhô.

Mesmo sendo rapazote banguela, José se enrabichou por uma mulata. Prometeu um pedaço de terra pra-mode-uma-casinha-fazê. Roçava capim, remendava cerca, curava bezerro, carregava mudança pra um dia casá. Dia, noite, sol, chuva. Juntava trocado pra fazer o mercado e dá de cumê pro neném que tá pra chegar. O terceiro nasceu bronquitoso, depois de muito custo vendeu o que tinha e veio pra cidade enfrentar fila de posto. “Aqui a gente se acerta, morena”.

Enfiou na Kombi do vizinho um bule azul, colchão véio, botina, tv sem antena, porta-retrato, livro de receita, a camisa de ir na missa, fogão, cômoda, penteadeira, mulher e as crianças.

José sentiu alegria de ver nascer cinco filhos.

José não lê, não sabe assinar seu nome.

José não teve dinheiro pra ir enterrar o pai, que ficou na roça.

José foi feirante, porteiro, carregador, caminhoneiro, servente.

José reza pra Nossa Senhora do Desterro todas as noites.

José emprestou dinheiro pra comprar o carrinho que tá puxando.

José não tem feriado.

José tentou, mas vai morrer pobre sem conseguir metade das coisas que prometeu pra mulata. Ás seis horas nós vamos pegar nossos carros e ir pra casa curtir o final de semana.

Eu só queria saber em qual tipo de mundo é justo sermos nós, e não José, a estarmos desse lado da janela.

Sétimo dia

Terminou o café que fez para dois e recolheu a outra xícara intacta. Levou até a pia, lavou-as com o mesmo cuidado de sempre e secou na toalha bordada que estava sobre o fogão. Correu entre os armários até a porta que separaram para a coleção de canecas e colocou as xícaras no canto que era só delas.

A luz pálida que atravessa a cozinha dá tom pastel aos móveis de cores escolhidas a dedo. Sobre a mesa uma toalha xadrez, um jarro meio vazio e uma margarida recém-trocada. Os sonhos e cuidados de uma vida que já foi teimavam em contrastar com o silêncio abafado daquela casa sem ela.

Abriu o armário pela terceira vez e jogou na cama mais uma camisa amassada. “Tem que passar a gola” ela dizia, “Você sempre esquece de passar a gola”. Escolheu a preta de flanela, sua preferida. “Não é um Johnny Cash, mas eu pego”, ela provocava rindo, esperando seus ciúmes.  Na parede do quarto, além de Cash, Dylan, Presley, Jagger, Lennon e até Ringo. Com o tempo ele aprendeu a não vê-los como inimigos.

“Foram dias ruins, meu amigo” disse ao cachorro que chamavam de Estopa. “Mas vai ficar tudo bem agora”. A luz de quase tarde se espreguiça no sofá da sala, alcançando o tapete como os braços de quem dorme. Na mesa de centro um dvd do Engenheiros e um livro de Bukowski. Escolheu o primeiro como companhia até que desse o horário marcado, em outros dias faria o contrário.

Nem um minuto a mais, vê Estopa o acompanhar até a porta e depois correr para a janela. Bate a porta do carro e acelera, levando a sensação de vazio que alimentou como um filho nos últimos dias. Chegou ao local marcado e acompanhou a marcha, nos outros rostos a mesma angústia refletida, o mesmo filho alimentado, os mesmos olhos no desespero da procura.

Respirou fundo e segurou como pode para não chorar feito criança no saguão do aeroporto. Podia se acalmar agora, seu sorriso estava de volta.

Crônica de um amor vivido

- Primeiro eu quero um encontro casual, desinteressado, eles não estão se procurando, entende? Ela não acredita em namoro, ele escreve contos sem saber pra quem. Ela é sempre aquela da roda que diz não precisar de garotos, já ele duvida alguém vá gostar de que escreve. Eles conversam, somam autores e combinam de dividir cervejas, há uma sintonia inexplicável.

- Mas eles se encontram?

- Não, isso demora um pouco. Não poderia ser tão fácil. Ele passa dias tentando descobrir quem é aquela menina de cabelos vermelhos que conheceu pelas fotos. As conversas deixam de ser superficiais quando começam a confidenciar planos, repartir medos. Até esse momento não aparece seus rostos, suas vozes são uma dúvida. "Será que ela tem sotaque?", "Ele pode ser meio fanho... gago, talvez". As cenas são em close fechado, na penumbra de dois quartos escuros e as batidas nos teclados que só param quando surge uma pergunta na tela: "Quando vai pagar as cervejas que me prometeu, menino?", fim do primeiro take.

- Eles marcam um primeiro encontro?

- Esse é o segundo, ele já furou uma vez. Disse que ia, que avisaria quando estivesse na frente do bar. Ela conferia o celular de cinco em cinco minutos...

- Como assim? Você mesmo disse que ela "não precisa de garotos"...

- E quem sabe explicar? Ela quase desistiu, mas uma banda legal iria tocar na cidade. É uma sexta a noite, uma sexta-feira de noite sem lua. Quando o celular toca, é ela. Uma voz tão doce e delicada que o convence a sair de casa - na verdade, o convenceria a fazer qualquer coisa depois disso. O bar é pequeno, rústico e com gente estranha pra todos os lados. No momento que eles se vêem eu quero que suba o som, um rock instrumental que abafe as conversas.

- Sobre o que eles conversam?

- Bebidas, remédios, lixeiras... não era isso que importava, na verdade. Ela não para de rir, ele traz mais cervejas. "Deus, como ela é linda" é a única coisa que consegue pensar. O som fica mais alto, a fumaça aos poucos toma conta da cena, as luzes explodem num frenezi melódico, um beijo.

- E depois?

- A sintonia... aquela sintonia de novo... nunca se foi, na verdade. Todo desconforto evapora, a mão delicada o puxa correndo de volta ao rock. Nessa parte eu quero o som muito alto, muita gente, fumaça, bebidas, arranhões, um vocalista louco deitado no palco e frases susssurradas com a sinceridade etílica das quatro da manhã. Fim do segundo take.

- No outro dia ninguém se lembra de nada?

- Longe disso, eles querem se ver, precisam se ver. Marcam um cinema, depois um jantar. O assunto é sempre novo, as ideias se completam, as mãos se encaixam. Eles passeiam a noite, ao redor de um parque e em instantes estão em Paris.

- Paris? Paris, na França?

- É, eles estão numa das avenidas parisienses, numa daquelas garoas características da década de 20. Eu quero que no fundo toque "Mr. Tambourine Man", do Bob Dylan. É uma bela música... Eles falam sobre Goethe, Bukowiski, Cervantes, von Trier, Chaplin, Hitchcock... só os dois numa Paris iluminada. Eles sentam num banco qualquer e se encaixam num abraço que parecia guardado. Ela encosta a cabeça em seu peito e ele sussurra um poema...

- "De tudo ao meu amor serei atento..."

- Esse! Vinicius! O mais piegas e arrebatador soneto etílico de toda a história. Cada frase... "Antes, e com tal zelo, e sempre, e tanto..."

- "Que mesmo em face de maior encanto, dele se encante mais meu pensamento"...
- Belíssimo! E quando ele termina, percebe que nada se compara aos olhinhos brilhando daquela menina de cabelos laranjas. E ela percebe que nenhum lugar no mundo é melhor que aquele abraço... até que a lágrima... a lágrima... uma lágrima escorre. Fim do terceiro take.

- E depois, eles brigam?

- Depois a trilha muda, eu quero Beatles! E a guitarra elétrica de "Blackbird", "Strawberry Fields Forever" e "All my loving" entorpecendo as cenas, os dois tropeçando nas ruas de uma Liverpool em preto e branco! De repente aquilo tudo ganha explicação nessas canções. Para ele, já é impossível falar de amor sem lembrar dela. E quando eles se despedem, a alegria transborda pelos olhos e em segundos ela corre em sua direção a procurar de um último beijo. Ela, uma ruivinha linda e sorridente... saia, meia arrastão e cigarros. Ele, cabelos bagunçados, calça xadrez e uma camisa de uma marca de whisky.

- Quando é isso?

- Ano novo! O primeiro reveillon juntos... imagine os fogos, os brindes... eles estão numa chácara com champagnes, vodkas e gargalhadas. Enquanto todos se divertem, os dois fogem. Fogem para perto de um e do outro. A música ao fundo, uma noite clara, os olhos dela, a boca dele. Ele promete, ela desdenha. Ela lembra, ele insiste. Ele beija, ela cede. Ela chora, ele abraça. Ele sorri, ela também. E num segundo eles aceitam ir para qualquer lugar, desde que juntos. "Quer namorar comigo?'. Fim do quarto take.

A menina que roubava sonhos

Eu tenho um sonho bom, nele toca Bob Dylan. Estou deitado, abro os olhos e vejo um campo de flores. Rosas, vermelhas, amarelas e azuis. São violetas risonhas, belas tulipas, talvez margaridas e rosas românticas. Eu recolho minhas coisas e sigo.

Though I know that evenin's empire has returned into sand,

Vanished from my hand,

Left me blindly here to stand but still not sleeping.

Eu já conheço essa trilha, são os mesmos passos de ontem.  No chão, em meio a grama rala, já pisada, se espalham cartas de Neruda à Vinicius, de Vinicius à Goethe. São palavras bonitas. Eu caminho entre os significados dessas cartas num rastro de saudade, a procura de um sorriso que não é meu.

My weariness amazes me, I'm branded on my feet,
I have no one to meet
And the ancient empty street's too dead for dreaming.

Logo a frente, onde finda a trilha, eu vejo uma menina de cabelo vermelho e vestido florido. Ela dança como dança quem não é visto, rodando seu vestido numa poesia que é só dela.  Nasceu com isso. Com ela, também, está o sorriso que procuro, uma cesta e um pincel numa das mãos. Enquanto dança espalha as cartas, palavras bonitas. Com o pincel desenha sorrisos nas violetas, belas tulipas, talvez margaridas. As rosas não. Pra serem românticas, cria com um beijo.

Take me on a trip upon your magic swirlin' ship,

My senses have been stripped, my hands can't feel to grip,

My toes too numb to step, wait only for my boot heels

To be wanderin'.

Vestida de primavera, sorriso de quem brinca, a menina de cabelos vermelhos carrega na cesta os sonhos de outros viajantes, poetas, boêmios, errantes... uma coleção de “bem-me-quer” e um punhado de dor. Naquele campo sem passado, entorpeço na miragem colorida desse folk, sem perguntas, afinal. E onde estou, fico, vendo o sol deitar no fundo. O campo ganha mais em cores a cada passo da menina-primavera. Ela segue sua dança, leva o sol para o próximo sonho e eu adormeço no colo da lua.

I'm ready to go anywhere, I'm ready for to fade 

Into my own parade, cast your dancing spell my way,

I promise to go under it.

Eu, Bob Dylan e a Lua, nada mais que isso.

Hey! Mr. Tambourine Man, play a song for me...

“Pilote a seu favor” faz treinamento com a guarda civil

Campanha promovida pelo jornal O Diário e parceiros quer alertar para os fatores que colocam o motociclista em situações de risco

Foi realizada na última quinta-feira, 01, a primeira de uma série de ações educativas que fazem parte da campanha de conscientização no trânsito “Vida: Pilote a seu favor”. Promovida pelo Grupo O Diário em parceria com Sindimotos e Beto Produções, a campanha tem como apoiadores a Honda Freeway, K1 Motors e a Eriton Motos. 

O curso tem carga horária de oito horas, dividas entre quatro teóricas e quatro práticas. A primeira palestra foi realizada na sala de treinamentos da Honda Freeway e teve como público cerca de 20 agentes da guarda civil. Para o diretor comercial da concessionária, Alessandro Piero, as ações educativas somam em valor para a classe de motociclistas da cidade. “O motociclista tem que entender que ele não é só vítima, mas parte integrante desse processo que é o trânsito.”

Com foco na segurança do motociclista, os treinamentos apresentam desde os cuidados básicos com itens de segurança até técnicas de pilotagem defensiva em condições adversas. Segundo o instrutor Carlos Beto, da Beto Promoções, o objetivo é alertar para os inúmeros fatores que colocam o motociclista em situações de risco.

“Não é só o modo como o motociclista pilota, é preciso que ele tenha consciência do tempo de reação do seu cérebro, como agir e quanto espaço ele precisa para o caso de uma frenagem de emergência”, explica. Aspectos relativos à condição do motociclista também são abordados no curso. “Fazemos um cálculo para saber a quilometragem mensal percorrida por cada um. Com base nisso, estabelecemos uma média segura que evita o desgaste excessivo.”, completa.

A segunda parte do treinamento é feita em pista montada no terreno do antigo terminal urbano. Para Beto, porém, grande parte dos motociclistas maringaenses apresenta falhas primárias, como má postura sobre a moto, posicionamento inadequado na via e uso indevido dos freios. “São falhas na formação do condutor, descuidos simples que só contribuem para o alto número de acidentes na cidade”, completa. De janeiro a novembro deste ano já foram registradas 76 mortes em Maringá, 46 eram motociclistas.

Serviço:

Pessoas e empresas interessadas em participar devem entrar em contato com Beto Produções, nos telefones: (44) 4141-4826 e (44) 9134 0817.  As inscrições são gratuitas.

Choppstorm, com PC Siqueira, atrai mais de 450 pessoas em Maringá

Matéria para o portal odiario.com, postada aqui.

Quarta-feira e, mesmo não tendo rodada de futebol, a chopperia estava lotada. Cerca de 450 pessoas, grande parte adolescentes, se misturavam entre as mesas e a movimentação dos garçons. O vai e vem das canecas só interrompia quando, de uma janela interna, surgia um sujeito franzino e descabelado vestindo camisa xadrez e óculos retrô.

Enquanto o público aguardava, PC Siqueira aproveitava para tirar fotos e comentar nas redes sociais. O comentário era visto e respondido quase que instantaneamente por quem estava no bar. Essa relação direta com o público e sua transformação em “webcelebridade” eram, justamente, os temas do 1º Choppstorm, ciclo de debates sobre comunicação e propaganda promovido pelo Publistorm, blog parceiro do jornal O Diário.

“O PC tem carisma, o que atrai muita gente. Ele descobriu como fazer sucesso estando na tv, web, publicidade”, explica Felipe Agnello, criador do Publistorm e um mediador do evento. Segundo Agnello, muita gente que o conhece só pelos vídeos, se surpreende com o conhecimento que PC Siqueira esboça numa conversa comum. “Ele sabe o que está acontecendo, participa disso tudo e está ciente de toda essa mídia em cima dele”.

Sob uma chuva de flashs e parando a cada metro para atender a pedidos de foto, PC Siqueira chegou ao palco e se juntou aos entrevistadores: Jany Lima, coordenadora artística e apresentadora da Mix FM, Wilson Teixeira, diretor de Marketing do grupo O Diário, Ivan Tomita gerente de Produção da Bandeirantes TV Maringá e Kim Archette, apresentador do programa Quinquilharias, também da TV Maringá. As perguntas, que iam desde sua ascensão na rede até sua preferência por dinossauros, também podiam ser feitas pelo twitter por meio da hashtag #PCnoCHOPPSTORM.

Não fossem os vídeos postados em seu canal no youtube, o paulista natural de Guarulhos Paulo César Siqueira continuaria sendo um ilustrador de que trabalhava de domingo a domingo em seu quarto. “Eu fiz como qualquer pessoa faria com uma câmera em casa: liguei e falei”. Depois que postou o primeiro vídeo, em fevereiro de 2010, seu videolog “Maspoxavida” já teve mais de 34 milhões de acessos e seu perfil no twitter já ultrapassou 1 milhão de seguidores.

“São varias pessoas que se identificam com o que você tá fazendo e começam a valorizar aquilo que você diz”, respondeu. Com a fama e a agenda que vieram a seguir, o PC ilustrador deu lugar ao vloggeiro. Em pouco mais de um ano, a imagem de PC Siqueira passou a ser vendida em comerciais na web, tv e eventos. “Tem muita procura, mesmo. Isso me permite escolher quais produtos eu vou fazer, aqueles que eu indicaria mesmo”, completa. Segundo adiantou o blogueiro do odiario.com, Fábio Linjardi, só para o evento de ontem foram R$ 5 mil, mais despesas de alimentação e hospedagem.

“Não dá pra criar um vlog e dizer: ‘Vou trabalhar com isso’. É só um lugar democrático que você coloca suas ideias e ninguém vai te interromper”, respondeu, afirmando não ter ideia de porque outros vloggeiros não alcançaram o mesmo sucesso. Ainda na metade do evento, a hashtag #PCnoCHOPPSTORM já estava no trend topics Brasil, os assuntos mais comentados do twitter. A essa altura, já passavam de trinta os adolescentes de pé ao lado do palco, incansáveis.

Todos queriam ouvi-lo, mas o som não ajudou muito. Para responder uma das perguntas, PC foi até a beirada do palco e sentou-se ao lado da fã. “Bom” para Nina Desenne, 14, que mal conseguia falar depois disso. “Achei muito legal. É um bate papo... aqui é um bar, estou com meus amigos e ele sentou do meu lado”. Quando perguntada sobre o porque de PC ser tão importante, a estudante não gaguejou. “A gente percebe que ele não pensa como os outros. Quando tem um assunto que qualquer pessoa diria algo normal, ele vai lá e fala algo completamente diferente”, completa.

Antes mesmo de acabar as perguntas já não era possível contar o número de pessoas que cercavam o palco. Entre o encerramento e a chegada até o camarim foram 17 minutos e 43 fotos - contando com as quatro que precisou fazer com funcionários da chopperia quando tentou escapar pela cozinha. Sobre o assédio, PC diz ter noção que “isso acaba”, mas não tem medo de, com o tempo, ser só mais um rostinho bonito da internet.